[JoBlack]

Итак, представляю на ваш суд рассказ. Авторство моё. Вторая правка. Просьба высказать своё мнение в корректной форме. К критике я отношусь адекватно, если критика аргументирована. Прошу вас, господа. *откашлялся*

Путь домой.

Ты идёшь домой. Путь настолько привычен, то ты не замечаешь деталей. Ларек, остановка, щербины на асфальте. Аптека, решетка забора, пыльные кусты. Заранее сжимая в кармане ключи, стараешься как можно быстрее дойти до парадной. Не потому что поздно и ждут, а потому, то до тошноты все тот же вид. Специально отводишь глаза от неизменной стены дома по левую руку и детской площадки – по правую.
Ты знаешь, с каким звуком и сколько секунд открываются двери лифта, и можешь процитировать надписи на его стенах. И вот, приехав на нужный этаж, ты натыкаешься на запертую дверь.
У тебя есть ключи, и дома должна быть мать, но ключ не открывает, а звонок никто не слышит. Сколько ты не вдавливаешь его кнопку – сначала коротко и с промежутками, потом настойчивей, – из-за двери ни звука. Нервно дергаешь за ручку, злясь и негромко бранясь. Ты устал. Хочешь повалиться в постель, может, даже без ужина, но дверь холодна и безответна, не слышит твою ругань и ей плевать, что ты хочешь домой. А звонок, наверное, не работает – иначе давно бы уже открыли.
Проходит уже прилично времени, и от усталости или из-за того, что на лестничной площадке полутьма, тебе начинает казаться, что ты ломишься не в свою дверь. В ожидании время растягивается до невозможности, и за те десять минут, что, как дурак, торчишь на лестнице, пытаясь пойти домой, воображение может нарисовать невероятные картины.
Наверное, ты перепутал этаж, и это не твоя дверь. Но этого не может быть, трудно перепутать последний этаж с каким-то другим. Ошибся подъездом? Вряд ли, ключ от домофона не подошел бы. Может, ты перепутал родную девятиэтажку с другой девятиэтажкой в спальном районе? Нет, ты же вроде не пил.
А вдруг это тот дом и та дверь, но в квартире живут совершенно другие люди, с внезапным холодом приходит мысль. Вдруг откроется дверь, а в проёме стоит совершенно незнакомая женщина в халате, до глубины души возмущенная концертом на дверном звонке, который ты устроил.
Руки не слушаются, когда ты шаришь ими в темноте, пытаясь нащупать ручку двери. Надо скорее выйти на воздух. Ты набираешь номер мамы, глядя на облака, равнодушно скользящие по небу, она как всегда не слышит звонков мобильника. Фантазия скачет, будто пришпоренная, по воле твоего разума реальность рассыпается мелкими осколками. С какой-то безумной закономерностью по всем телефонам незнакомые голоса. На обложке любимой книги другая фамилия. Остановка, с которой ты каждое утро уезжаешь на работу, исчезла, а усатый троллейбус известного номера идёт не туда, куда нужно, а совсем в другое место. Друг смеется тебе в лицо, - таким ты видишь его впервые, а потом отворачивается, любимый человек смотрит с обидой и недоумением, а потом с укором.
Это похоже на сон.
Ты куришь у своего подъезда, часы отмеривают секунды твоей жизни, которая до этого была так бессмысленна, а сейчас летит ко всем чертям.
Вот ты попадаешь домой.
Твоя мама встречает тебя у порога, но выглядит она как-то моложе – куда-то исчезла сеточка морщин возле глаз, которая появилась в последние годы. Всё вроде бы так, но всё как-то по-другому, и это уже действительно странно. Вместо привычных белых стен (все никак не мог собраться и закончить ремонт) поклеены симпатичные обои. Выбегает шалопай-брат. Ты знаешь, что он плохо учится – ещё вчера принёс из школы столько оценок, что мать весть вечер его отчитывала. Но, заходя на кухню, слышишь, как мать нахваливает его.
Может, кто-то там наверху повернул рычажок, и все поменялось, незаметно для всех и для тебя. Тебе нравится твоя работа, и скоро будет заграничная поездка. И вообще ты планируешь всей семьей переехать заграницу. Все складывается очень удачно, и младший брат поступает в университет. Мама на него не нарадуется, а с тобой заводит странные разговоры, заговорщически улыбаясь. Скоро твоя свадьба – ты познакомился с прекрасной девушкой, она просто чудо, и с матерью нашла общий язык. Миленький домик, ухоженная лужайка, ребенок, бегающий по этой лужайке... Все так замечательно, что аж приторно.
И вот в какой-то момент ты сидишь у камина с кружкой глинтвейна – такая роскошь, никогда бы не подумал, что когда-нибудь у тебя в доме будет камин. Ты уже почти старик, у тебя скоро внук родится, всё хорошо, все пристроены, заботиться не о чём. Мать умерла, но она пожила хорошо – второй раз вышла замуж, написала книгу, и в 70 выглядела не намного хуже, чем когда они переехали сюда. И вдруг ты понимаешь, что ты здесь чужой. И всё здесь чужое – и эта страна, и эти супермаркеты через дорогу, и эти одинаковые маленькие домики вдоль дороги, и даже эта безупречная лужайка за окном. И пузатый сосед, с которым не о чём поговорить, и даже его маленькая собака. Всё не то.
И в тот момент ты оказываешься у подъезда своего дома.
Там, откуда много лет назад тебя унесло порывом фантазии. А может, промелькнуло всего только мгновение?
Непостижимо, невероятно, но так оно и есть – родная старая девятиэтажка, частично раздолбанные аттракционы детской площадки. Лавочка, облюбованная алкоголиками, равнодушное небо. Ты вздрагиваешь – сигарета, догорев, обожгла пальцы. Ты встряхиваешься, и, чему-то усмехнувшись, поднимаешься на последний этаж.
Дверь тебе открывает мать. Она рассказывает, что её задержали на работе сегодня, как всегда, пока ты расшнуровываешь ботинки, косясь на белые стены. Обещаешь себе завтра же заняться ими. Поднимаешься и глядишь в лицо матери – уставшее, с сеточкой морщин около родных глаз. Тебе становится немного стыдно за то, что раньше ты пропускал мимо ушей то, что она говорит, хочется обнять её и сказать, как ты рад её видеть и какая она у тебя хорошая. Но не успеваешь – она убегает на кухню, распекать младшего брата за двойки. Улыбнувшись, ты идешь в свою комнату.
Ты дома.


Может немного запутано? Тогда скажите, как распутать. Может, что-то лишнее или чего-то нехватает? Скажите, чего. Мне это важно.